CHARLES AZNAVOUR

DISPARITION - Le légendaire artiste franco-arménien s'est éteint à l'âge de 94 ans. Avec des chansons telles que Emmenez-moi, Je m'voyais déjà ou La Bohème, l'éternel Charles Aznavour a traversé les époques, les générations et les frontières. Éditer

«Chanteur de variété le plus important du XXe siècle». C'est le titre attribué en 1988 à Charles Aznavour par la chaîne américaine CNN et le Times. Plus de 1200 chansons dans sept langues différentes, des spectacles dans 94 pays et plus de 100 millions de disques vendus dans le monde entier. Mais aussi plus de 60 participations à des longs-métrages. Très discret sur sa vie privée, le chanteur - décédé dans la nuit de dimanche à lundi à l'âge de 94 ans - a été marié trois fois et a eu six enfants dont trois avec sa dernière femme Ulla avec qui il était marié depuis plus de 50 ans.

Icône de la chanson française, Charles Aznavour était une star mondiale, au point d'avoir son étoile sur le «Walk of Fame» à Hollywood en 2017. Soixante-dix ans de carrière en haut de l'affiche pour cette légende de la chanson française.

 

 

 

 

 

Notre coeur pleure la disparition de Charles Aznanour, ce grand poète, mais reste illuminé par le soleil qu'il a mis en nous tous. Resquiescat in pace. 

​Irène-Charlotte Moreau

J’ai été attristé par la disparition de ce « grand » poète, artiste, poète, humaniste, tout à la fois.

 J’ai aimé beaucoup de ses chansons, dont « La Bohême », bien sûr…

 J’ai l’impression de l’avoir toujours connu.

 PS : J’ai réécouté ses chansons postées sur votre site…

 Françoise Ducene-Lasvigne, photographe

Bravo pour cette réaction rapide.

Charles Aznavour mérite bien cet hommage de la SPF.

Amicalement

Jean Koetler

 

 

Parfois, le silence est le plus grand des hommages à rendre, lorsque c'est un maître des mots qui disparaît...  L'homme rejoint l'Infini, mais sa Poésie et ses chansons lui ont déjà conféré l'éternité.  Sois dans la lumière, ami qui a tant éclairé nos vies !

Véronique Flabat-Piot

 

 

 

 

 

 

21e Journées des dictionnaires

Université de Cagliari (Italie)

 

Nous avons le plaisir de vous communiquer que le 19 octobre 2018, nous organisons les « Vingt-unièmes Journées Italiennes des Dictionnaires », à l’Université de Cagliari, sur le sujet suivant :

 

Dictionnaires et encyclopédies

Hommage à Alain Rey

 

Vous êtes toutes et tous invités.

 

Ci-joint programme et affiches :

Vingt-unièmes Journées Italiennes des Dictionnaires

Exposition, Dictionnaires et encyclopédies (XVIIIe-XXIe siècles)

 

Présentation des livres :

Alain Rey, Hommage aux mots. L’intelligences des dictionnaires, préface de Giovanni Dotoli,

Le Petit Robert de la langue française, édition des 50 ans, par Alain Rey, tableaux originaux de Fabienne Verdier,

Giovanni Dotoli, Dictionnaire et jardin, L’Encyclopédie entre théorie et pratique, Giovanni Dotoli, Connaissance en poche ou De l’encyclopédie,

Giovanni Dotoli - Mario Selvaggio - Éric Jacobée-Sivry - Jocelyne Verguin, sous la direction de, L’ Encyclopédie de Diderot et d’Alembert et les projets encyclopédistes du XVIIIe siècle

Mario Selvaggio, sous la direction de, Poésie et poétique dans l’Encyclopédie.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

MARTHE RIPERT-SARRUT

Notre fidèle poétesse vient de nous quitter

à l'âge de 105 ans......

 

La belle.

La belle aux yeux d’or

Allait son chemin,

Le ciel

La contemplait

Intensément.

Elle,

Ne voyait

Que son cœur.

MARTHE

 

 

 A Marthe……  

 

Au seuil du premier chaos, 

Effroyable génocide mondial, 

Est née une colombe gracile 

Qui survole toujours ce siècle. 

Ame délicate et sensible 

Venue de l’autre coté des océans. 

La poésie fût son acte de vie, 

La voie du beau son crédo, 

La parole celle de la sagesse. 

Le destin n’épargna certes pas 

Notre poétesse toute de porcelaine, 

La souffrance, l’injustice, le tourment, la peine, 

La traversèrent, la blessèrent, la stigmatisèrent, 

Mais tout pour elle 

Prenait valeur d’évidence, 

Prétexte de transcendance, 

De destinée à assumer. 

Elle fût de tous les combats humains, 

Ceux des causes se voulant justes. 

Si frêle, si fragile et pourtant, 

La plume toujours accusatrice. 

Marthe, c’est une main tendue 

Vers les fruits de l’espérance, 

Vers une terre de partage et de paix. 

Vers ce vouloir sortir du désespoir 

Pour aller vers l’amour. 

 

Marthe ! 

 

Majesté, 

Amour, 

Rayonnement, 

Tolérance, 

Harmonie, 

Elévation. 

 

Les hommes sages furent toujours  

Ses maîtres à penser, 

Chardin, Tagore,  Bachelard, Murti, Rilke, Valéry. 

La poésie chez elle, ne peut passer 

Que par ce qui touche à l’humanité, 

Lui donnant l’impression 

D’un souffle d’éternité. 

 

Michel Bénard. 

 

 

   

 

 

  

     

 

 

 

 

 

 

 

ULI  ROTHFUSS 

Délégué 

 

Karlstr.10 

D-90513 ZIRNDORF

Tel: (+49) 1520 1604299

urothfuss@gmx.de

 

 

 

JEAN-LOUP  SEBAN

Délégué

avenue des Nerviers 51

boite 18

BP 1040 BRUXELLES     

Belgique  

 

 

 

 

 

 

MAMADOU KANI KONATE

Correspondant

 

rue 600, porte 335

Bco Djicoroni ACI

BP 2753 BAMAKO

nicadima@gmail.com

 

 

 

 

 

NICOLE  DUBROMER

correspondante

nicole.dubromerpesquin@gmail.com 

 

 

 

 

 

Gérard Olivier

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Le ballet des heures

 Les heures sont des fleurs l'une après l'autre écloses

 Dans l'éternel hymen de la nuit et du jour ;

 Il faut donc les cueillir comme on cueille les roses

 Et ne les donner qu'à l'amour.

 

  Ainsi que de l'éclair, rien ne reste de l'heure,

 Qu'au néant destructeur le temps vient de donner ;

 Dans son rapide vol embrassez la meilleure,

 Toujours celle qui va sonner.

 

Et retenez-la bien au gré de votre envie,

 Comme le seul instant que votre âme rêva ;

 Comme si le bonheur de la plus longue vie

 Était dans l'heure qui s'en va.

 

Vous trouverez toujours, depuis l'heure première

 Jusqu'à l'heure de nuit qui parle douze fois,

 Les vignes, sur les monts, inondés de lumière,

 Les myrtes à l'ombre des bois.

 

Aimez, buvez, le reste est plein de choses vaines ;

 Le vin, ce sang nouveau, sur la lèvre versé,

 Rajeunit l'autre sang qui vieillit dans nos veines

 Et donne l'oubli du passé.

 

 Que l'heure de l'amour d'une autre soit suivie,

 Savourez le regard qui vient de la beauté ;

 Être seul, c'est la mort ! Être deux, c'est la vie !

 L'amour c'est l'immortalité !

 Gérard de Nerval

 

LE TEMPS 

 Le temps 

ce voleur d’amour 

 cet infini restreint 

nous détruisant chaque jour. 

 

Le temps 

cet éternité de l’instant 

 qui nous ronge 

qui nous emporte. 

 

Le temps 

cette étreinte désespérée 

 de la terre et du ciel 

et de l’immensité. 

 

Le temps 

de la passion 

 de la tendresse... 

...et de la mort. 

 

Le temps 

s’enfuit déjà 

 et tout se dissout 

rien ne demeure. 

JFD

 

 

La sablier de Dieu

Tandis qu'à l'horizon, les hordes d'adjectifs,
Sur un chemin d'idées embrasent la pensée,
Le mot soleil s'écrit sur la page annoncée
Des futurs grignotant tous nos présents furtifs.

La phrase a son silence aux verbes intuitifs,
Cachée dans la forêt de la rime énoncée.
Dans l'encrier des mers, la nuit s'est enfoncée
Entre des pages d'algues aux poèmes craintifs.

Le veilleur d'océan trace un chemin d'étoiles.
Un vent de poésie emporte sous leurs voiles
Les vaisseaux engloutis d'explorateurs du Temps.

Par le chant de la harpe, une légende est née.
Et les marins m'ont dit que pour chaque printemps
Le sablier de Dieu décompte une journée.

Jean MORAISIN
Extrait de : Les matins clairs..

*

Tic-Tac

Lorsque "l'insecte Temps" grignote à la pendule
Mes pas tremblants d'humain, j'invente les contours
D'un miroir d'apostrophe et son compte à rebours,
Sous un oeil hypocrite, affiche et me calcule.

Je suis un tatouage, animal ridicule !
Je gesticule et nu dans les mailles des jours,
J'affirme et me rassure en grognant des discours,
Tandis qu'imperturbable, un oeil ... me minuscule.

Je viens d'outre alphabet, du tombeau du jamais,
Que le tic tac des morts égrène en "désormais" !
Sur le drap du silence où mon ombre chinoise

Ecarte le rideau du théâtre du vent,
Je caresse une horloge, une bête sournoise,
Qui m'attend, me connaît, qui me mord très souvent.

Jean MORAISIN
Extrait de Les sentiers invisibles

 

Oui, le temps...

Source universelle d'inspiration pour tous les poètes !

Je vous propose l'un de mes textes sur ce thème,

Amitiés poétiques à toutes et à tous. Noël.

 

 

Le temps perdu

© Noël Métallier - Janvier 2017

 

Celui qui pense que son temps

Vaut si cher que c'est de l'argent,

Je veux lui dire simplement :

Ton temps, ce n'est que de l'argent !

 

Le temps, c'est de la poésie,

De la joie, de la fantaisie,

Le temps, vois-tu, c'est un ami,

Que tu sois là ou loin d'ici.

 

Le temps est un jeu de lumières,

Celui qui sait à quoi il sert

Reste paisible à ne rien faire,

À s'inventer un univers.

 

Le temps n'appartient à personne,

Surtout pas à ceux qui ordonnent,

Ceux qui t'en prennent ou qui t'en donnent,

Le temps passe et ça les s'étonne.

 

C'est vrai que le temps est précieux,

Pour les enfants, les amoureux,

Ceux qui ne seront jamais vieux

Et qui se moquent des envieux.

 

Alors, marche tranquillement,

L'air de rien, avance en rêvant,

En flânant, les cheveux au vent,

Prends soin de perdre tout ton temps

 

Spontanément et pour faire suite au poème de Noel Métallier, je me permets ces quelques mots.

"Le temps, c'est de l'amour.

Un jour, tu le sais.

Le plus tôt, c'est le mieux.

Et plus on le saura,

meilleur le monde sera !"

Merci,

Marie-Christine/Chrismali

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  

 

Toussaint

 Paul Verlaine (1844-1896)

 

Ces vrais vivants qui sont les saints,

Et les vrais morts qui seront nous,

C'est notre double fête à tous,

Comme la fleur de nos desseins,

 

Comme le drapeau symbolique

Que l'ouvrier plante gaîment

Au faite neuf du bâtiment,

Mais, au lieu de pierre et de brique,

 

C'est de notre chair qu'il s'agit,

Et de notre âme en ce nôtre œuvre

Qui, narguant la vieille couleuvre,

A force de travaux surgit.

 

Notre âme et notre chair domptées

Par la truelle et le ciment

Du patient renoncement

Et des heures dûment comptées.

 

Mais il est des âmes encor,

Il est des chairs encore comme

En chantier, qu'à tort on dénomme

Les morts, puisqu'ils vivent, trésor

 

Au repos, mais que nos prières

Seulement peuvent monnayer

Pour, l'architecte, l'employer

Aux grandes dépenses dernières.

 

Prions, entre les morts, pour maints

De la terre et du Purgatoire,

Prions de façon méritoire

Ceux de là-haut qui sont les saints.

 

Paul Verlaine. 

 

Vieille ferme à la Toussaint

La ferme aux longs murs blancs, sous les grands arbres jaunes,

Regarde, avec les yeux de ses carreaux éteints,

Tomber très lentement, en ce jour de Toussaint,

Les feuillages fanés des frênes et des aunes.

Elle songe et resonge à ceux qui sont ailleurs,

Et qui, de père en fils, longuement s’éreintèrent,

Du pied bêchant le sol, des mains fouillant la terre,

A secouer la plaine à grands coups de labeur.

Puis elle songe encor qu’elle est finie et seule,

Et que ses murs épais et lourds, mais crevassés,

Laissent filtrer la pluie et les brouillards tassés,

Même jusqu’au foyer où s’abrite l’aïeule.

Elle regarde aux horizons bouder les bourgs ;

Des nuages compacts plombent le ciel de Flandre ;

Et tristement, et lourdement se font entendre,

Là-bas, des bonds de glas sautant de tour en tour.

Et quand la chute en or des feuillage effleure,

Larmes ! ses murs flétris et ses pignons usés,

La ferme croit sentir ses lointains trépassés

Qui doucement se rapprochent d’elle, à cette heure,

Et pleurent.

Emile Verhaeren

 

 

"Les reliques du cœur ont aussi leur poussière"     

 Voici venu le temps où les feuilles jaunies

Jonchent le sol boueux de leurs débris épars --

Dans le ciel alourdi de brumes infinies

Les lugubres corbeaux chantent de toutes parts.

 

C'est le temps où chacun rend un culte pieux

A ceux qu'il a connus quand ils étaient sur terre,

Où l'âme cherche une âme et scrute en vain les cieux...

Le temps qui voit fleurir le morne cimetière.

 

O Vivants d'autrefois, qui n'êtes que des ombres

En un monde inconnu jaloux de son secret,

Savez-vous que mon cœur empli de pensers sombres,

Garde de votre mort un éternel regret ?

 

O Morts, par qui nos jours s'écoulèrent si doux,

Nous vous gardons encor le meilleur de nous-même

Puisqu'aux heures de deuil qu'obscurcit un ciel blême

Nos souvenirs vous font vivants auprès de nous !...

Alfred de Musset  

Novembre

Les grand’routes tracent des croix

A l’infini, à travers bois ;

Les grand’routes tracent des croix lointaines

A l’infini, à travers plaines ;

Les grand’routes tracent des croix

Dans l’air livide et froid,

Où voyagent les vents déchevelés

A l’infini, par les allées.

Arbres et vents pareils aux pèlerins,

Arbres tristes et fous où l’orage s’accroche,

Arbres pareils au défilé de tous les saints,

Au défilé de tous les morts

Au son des cloches,

Arbres qui combattez au Nord

Et vents qui déchirez le monde,

Ô vos luttes et vos sanglots et vos remords

Se débattant et s’engouffrant dans les âmes profondes !

Voici novembre assis auprès de l’âtre,

Avec ses maigres doigts chauffés au feu ;

Oh ! tous ces morts là-bas, sans feu ni lieu,

Oh ! tous ces vents cognant les murs opiniâtres

Et repoussés et rejetés

Vers l’inconnu, de tous côtés.

Oh ! tous ces noms de saints semés en litanies,

Tous ces arbres, là-bas,

Ces vocables de saints dont la monotonie

S’allonge infiniment dans la mémoire ;

Oh ! tous ces bras invocatoires

Tous ces rameaux éperdument tendus

Vers on ne sait quel christ aux horizons pendu.

Voici novembre en son manteau grisâtre

Qui se blottit de peur au fond de l’âtre

Et dont les yeux soudain regardent,

Par les carreaux cassés de la croisée,

Les vents et les arbres se convulser

Dans l’étendue effarante et blafarde,

Les saints, les morts, les arbres et le vent,

Oh l’identique et affolant cortège

Qui tourne et tourne, au long des soirs de neige ;

Les saints, les morts, les arbres et le vent,

Dites comme ils se confondent dans la mémoire

Quand les marteaux battants

A coups de bonds dans les bourdons,

Ecartèlent leur deuil aux horizons,

Du haut des tours imprécatoires.

Et novembre, près de l’âtre qui flambe,

Allume, avec des mains d’espoir, la lampe

Qui brûlera, combien de soirs, l’hiver ;

Et novembre si humblement supplie et pleure

Pour attendrir le coeur mécanique des heures !

Mais au dehors, voici toujours le ciel, couleur de fer,

Voici les vents, les saints, les morts

Et la procession profonde

Des arbres fous et des branchages tords

Qui voyagent de l’un à l’autre bout du monde.

Voici les grand’routes comme des croix

A l’infini parmi les plaines

Les grand’routes et puis leurs croix lointaines

A l’infini, sur les vallons et dans les bois !

Emile Verhaeren (Les vignes de ma muraille)